Edgar

Arpentant les halls de toutes les gares,

Regardant le sol, cherchant mégots de cigares,

Trouvant moins mon chemin que sombres hangars,

Peut-être faudrait-il qu’on me tatoue un code barre.

Habitué l’air de rien à ce tintamarre,

Gêné parfois que l’on me rembarre,

Quand mes plans se contrecarrent,

J’hurle à la foule que j’en ai marre.

On me reproche de ressembler à un Bulgare,

D’être aussi repoussant que bédégar,

Lorsque l’on m’énerve je m’égare,

Mes nerfs me plongent en eaux noires.

Un jour peut-être je larguerai amarres,

Le mouvement chassant les escarres,

Et naviguerai au royaume de l’agar-agar.

En attendant… Ou est donc Deuil La Barre ?

Verbal Krysz