H-S

A l'Hôpital des Sursitaires,

il y a des box 1 et des box 2.

Ils ne vont que par paires mais ils sont bien plus nombreux que ce que leurs

noms veulent bien laisser croire.

Ici, personne n'espère ne pas avoir grand-chose, contrairement à ceux de l'hôpital

des biens portants,pourtant...situé juste en face, à côté de la clinique de ceux

qui vont aux urgences pour un mal de tête.

C'est ici un des rares endroits où cette foutue bestiole n'est pas

qu'un signe astrologique, logique.

Les sursitaires sont rarement seuls, parfois même on se demande

lequel des deux n'ira bientôt pas mieux, mais...

Au fond de la pièce il y a la petite vieille, qui non seulement contente d'avoir

déjà enterré ses enfants, termine son calvaire lentement, en échappée solitaire.

Il y a aussi ceux sur qui on ne peut se tromper car muets, amorphes ou alités

et dont l'accompagnant profite pour gratter quelques cafés gratos, à défaut

d'être en état de passer encore quelques bons moments.

Les bonnes âmes sont bien présentes, celles qui te regardent avec un sourire

de circonstance du moins elles le pensent, dont les yeux disent :

- « Si jeune, mon pauvre garçon, mais dans quel monde vit-on? ».

A ton air gêné elles finissent par deviner que tu n'attends pas ton box

mais celui qui y est.

Entre alors celui de ton âge, toutes dents dehors car presque ravi de voir

qu'il n'est pas le seul à être maudit.

Ta tête lui fait comprendre que si tu compatis tu ne partages pas, il en ravale

du coup une bouchée de cafard(s), cul sec et les yeux mouillés.

N'osant pas regarder les gens en face, de peur de ne pas savoir que dire,

que faire et de quelle manière ne pas trop sourire,

tu comprends en voyant les autres pupilles dirigées vers les pieds de ta chaise

que tout le monde a compris que tu n'étais pas des leurs, depuis le début.

Pas de petit sac contenant ta blouse, signe de ralliement universel,

précieux sésame jusqu'aux rayons de non-soleil.

Avant de repartir avec ton ami, ton père ou ton frère, la tête qui tourne

sans tourner, n'osant plus croiser les visages présents de peur de faire

un malaise alors qu'ils ont bien plus de raisons que toi d'en faire,

tu fixes les petites silhouettes familières présentes sur les portes

de tous les lieux publics.

Elles ne sont pas ici entre deux publicités pour de la bière,

mais presque apeurées entre deux signes « biohazard ».

Une couleur vive attire toutefois ton attention vers la droite, amenant nausée immédiate

et regrets éternels juste avant d'entrer dans les lieux d'aisance.

Une table et deux chaises format miniature, une caisse de jouets colorés à souhait,

on se croirait soudainement dans la chambre de ta puce adorée.

Ce petit abri à l'écart des plus atteints est vide aujourd'hui.

Mais pas ton imagination, pas ta faculté d'identification.

Finalement, ça pourrait être pire.

Human Krysz